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Maman est morte, je suis maman, voilà, cest simple, cest aussi simple que ça, cest notre histoire à toutes les trois. Tu en mets du temps à raconter les histoires, je me disais quand elle me racontait une histoire dans mon lit. Là cest allé vite, si vite, le regard de maman dans le regard de ma fille, cest là quelle est, cest là que je la retrouve, et dans ses gestes aussi, dans les gestes impatients, un peu brusques, de ma petite fille doublement aimée. Maman vit en Angèle qui court sur une pelouse interdite. Maman me parle et me sourit quand Angèle lance son regard de défi aux adultes qui la rattrapent et la grondent. Maman est là quand Angèle tombe et se relève aussitôt, les dents serrées, pour ne pas pleurer. Elle est dans le cri quelle ne pousse pas, dans sa petite grimace denfant crane qui ne compose pas. Partout, dans mon enfant, ma mère a laissé son empreinte.
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